É sobre nós

                                    

Não sou eu quem procura a poesia,

é ela que em mim insiste fazer moradia.

Pelos baixos gritos de minha alma, 

os escombros ela ultrapassa e se deita sobre minhas palavras.

Sem ela quem iria ouvido me ofertar... se o mundo esta surdo!?

Ninguém ouve para escutar, 

ouve para acusar, 

apontar, 

aprovar, 

reprovar, 

provocar, 

refutar, 

retrucar.

O que evoco aqui nestas linhas, não é sobre razão.

aliás, o que a razão?

Quem a determinou assim?

Se o bom senso bater o martelo sobre qualquer situação, aceito a condição!

Mas se por um momento não chegar a mim esta  tal" razão",

tá tudo bem, também !

eu posso errar, 

faz parte de minha natureza.

Voltando ao assunto... 

Se é que você se lembra do que eu falava.

Não é somente sobre mim... 

é sobre mim , sobre o mundo, 

tão falante, 

que ficou surdo.